Errori di stUmpa

A Milano, alle tre del mattino, ci sono in giro solo personaggi strani. Non mi riferisco ai travestiti, agli ubriachi o agli spacciatori di colore fermi come pali della luce all'inizio di Viale Monza, ma al sottoscritto e a Joe Le Taxi, l'amico tassinaro che stanotte, con licenza parlando, mi ha fatto cacare sotto.
Joe è un bel tipo. Guardandolo in faccia diresti che è la calma impersonificata con quell'aria seriosa da bravo ragazzo e la zazzera scolpita in stile George Michael epoca Wham.
Invece, lo vedo spuntare con il suo Mercedes spaziale e avanzare nella strada deserta con uno scatto felino degno di Fast and Furious.
Riconosco immediatamente il suo stile di guida non convenzionale e, incautamente, me ne compiaccio. Ma appena monto in macchina, Joe deve pensare con orrore che l'abitudine ci stia imborghesendo, per cui hoplà! si sfila gli occhiali da miope e strizzando gli occhi schizza via a razzo.

Alla prima oziosa circumnavigazione dell'isolato gli dico: - "Joe, al prossimo giro mi sdraio sul cofano a mò di trofeo di caccia e tu strombetti con il clacson, così, tanto per fare colore locale".
Lui non coglie il sarcasmo, così come non si scompone imboccando un senso vietato né per i tre rossi pieni che bruciamo uno dietro l'altro volando a 90 all'ora sul pavé grazie alle (benedette) sospensioni autolivellanti. E meno male che abbiamo appena intavolato una discussione sulle fotocamere piazzate sui semafori...

Dopo aver inveito contro chi ha programmato i semafori di Corso Buenos Aires e aver insultato un automobilastro in Piazzale Loreto, Joe Le Taxi imbocca Viale Monza come fosse alle qualifiche di un Gran Premio.
Dallo specchietto retrovisore, Joe prende nota che il mio sguardo è diventato espressivo quanto quello di un calamaro gigante mentre fisso il tachimetro che sale fino a stabilizzarsi sui 140 kmh.
E' evidente che ha preso sadicamente gusto alla mia strizza perché, invece di concentrarsi sulla guida, estrae il cellulare e si mette a chiacchierare con una collega neanche fosse su una terrazza a Positano.
All'altezza di Gorla, un furgoncino scalcagnato ci taglia la strada a un incrocio. Trattengo il fiato, avverto la decelerazione sotto forma di un brusco rinculamento viscerale e mi trovo a benedire la pignoleria dei tedeschi nel dimensionare l'apparato frenante.
Per fortuna sono ormai giunto a destinazione, così saluto Joe Le Taxi facendomi autografare la ricevuta.

Penso che chiederò espressamente di lui la prossima volta che avrò problemi di stitichezza.

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