Errori di stUmpa

Un grumo di cellule tumorali non più grande di 6 millimetri: qualcosa di così ingannevolmente minuscolo da essere quasi impalpabile, eppure così insidioso.
Quel mezzo centrimetro di materiale organico malato è stato asportato oggi, ma sebbene l'esito dell'intervento autorizzi un cauto ottimismo, la minaccia evocata non si è ancora dissolta totalmente.

Il grande cerchio della vita, però, propone coincidenze involontariamente crudeli.
Ho appena appreso che in tarda serata, a Milano, è spirato il padre di Barbara, la segretaria dell'agenzia.
Aveva solo 52 anni e un rapporto con la figlia recuperato da pochi anni, per cui c'è ben poco di consolatorio nel concludere che, a modo loro, le metastasi siano state pietose evitandogli un supplemento di calvario.

Da qualche ora qui piove a rovesci intermittenti. Il vento che spira da SW porta con se non solo nuvoloni carichi d'acqua, ma anche un po' di tepore africano, per cui persino nell'aria della notte aleggia un ché di primavera anticipata.
Sarà per questo che sento un sorriso interiore farsi strada, una sorta di fluida serenità d'animo che si espande silenziosamente, rendendo i miei pensieri più limpidi e leggeri.
Non so bene come, ma cercherò di fare scorta di quest'insolita sensazione.

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